Ты заслужил покой, но света – нет, 
И Воланд скачет пред тобой, 
Ты был готов, всем дать ответ, 
Иешуа — и есть святой 

Но ты боялся неудач, 
И сдался ты, перед судьбой, 
Ты слышал горький, тихий плач 
Она рыдала, всей душой 

Ты сжег роман, но вот зачем? 
Не надо падать ниц главой, 
Ты сам виновен, — «перед кем?» 
Ты сам виновен — пред собой, 

Ты сам писал о душах тех, 
Их разгребал ты всех рукой, 
Все их ошибки это — грех, 
Но только грех не их, а твой, 

Друг Азазелло, тут как тут. 
Ну что ж пора, найти покой. 
И вспышка… холод мягких пут, 
То смерть пришла, к тебе домой.

Михаила Булгакова